Порой мне кажется,
Что наша жизнь-коррида,
Судьба-тореодор,а я в ней бык,
И истекаю кровью,
А красную тряпицу,
Что так хочется настичь,
Я назову запретною любовью.

И вот стою, как разъяренный бык,
Вокруг шумит народ довольный...
Когда придет пора,
Тот красный плащсхватить,
Тореодор окажется проворней...